Hair on a wind
Все ружья выстреливают (и все револьверы тоже). Люди пьют чай, а у них рушатся судьбы. Н/а
Привет. С любовью.
Никогда не верила в этот напыщенный бред производства чьего-то больного ума и подхваченный поклонниками романтики. Мой личный ад - мое неверие в счастье.
Думаю, настало время признать, что я боюсь счастья. Банально боюсь, убегаю, прячусь.
Мне лень просто много думать, много писать. Я сажусь на кровать и механически собираю паззл - небо и море.
Цветы вянут у меня быстро, все думают, что я их выбрасываю и не дарят. Шоколад я практически не ем. А на луну предпочитаю смотреть, сидя в комнате и завернутая в теплое одеяло. Я не романтик. Хотя что-то такое, больное, иногда во мне прорывается. Когда я слушаю одну песню, я начинаю грустить, ведь именно под эту песню я обнимала букет роз - я проиграла в карты. Тогда было хорошо.

А что сейчас? Да ничего. Вечное одиночество, вечные игры и вечные паззлы. Ах да, прибавьте к этой адской смеси колбасу. Эта смесь хуже кислоты, кислота губит только кожу. А эта смесь уже разрушила мою веру в лучшее, и, пожалуй, можно сказать, мой внутренний стержень, который держал меня уже долго. Я - как кукла в трико, как Пьеро, вечно плачущий по Мальвине, только я плачу сама по себе. Я - как игрушка наследника Тутти из "Трех толстяков". Я - ничтожество полное и абсолютное. Я - как атом кислорода, смешанный с атомами водорода, и вот это соединение медленно испаряется над огнем скуки и боли.

По гороскопу - никто. Нет там меня.

@темы: дайте пистолет, поиграю в рулетку, и почему-то грустно